REGRESSO AO LAR

Há quanto tempo não escrevo um soneto

Mas não importa: escrevo este agora.

Sonetos são infância e, nesta hora.

A minha infância é só um ponto preto

Que num imóbiI e fútil trajecto

Do comboio que sou me deita fora

E o soneto é como alguém que mora

Há dois dias em tudo que projecto.

Graças a Deus, ainda sei que há

Quatorze linhas a cumprir iguais

Para a gente saber onde é que está...

Mas onde a gente está, ou eu, não sei...

Não quero saber mais de nada mais

E berdamerda para o que saberei.